Diálogo entre pai e filho II - o instrumento musical

- Pai, eu preciso aprender a tocar um instrumento!

 

A frase me pegou no meio de um engarrafamento no elevado Paulo de Frontin, em direção ao Túnel Rebouças.

 

Voltávamos da Gisele, dentista do João, cujo consultório fica na Tijuca. O trânsito era caótico por volta das dez horas da manhã. Como aliás acontece em praticamente toda a cidade do Rio de Janeiro, em qualquer hora do dia.

 

O problema parecia ser de resolução simples. Na escola do João eu havia visto uma propaganda qualquer, colada numa parede qualquer, informando alguma coisa qualquer sobre aula de instrumentos musicais. 

 

Simples, assim como a minha resposta:

 

- Ok, vamos ver se na escola tem aula de violão.

 

Tudo muito simples.

Como a vida deveria ser.

Deveria.

Mas a vida não é o que deveria ser.

A vida é o que é.

 

E simples, o João também não é.

 

O que eu não me dei conta na hora, é que a minha resposta não era apenas simples (para um suposto caso simples). Era também egoísta.

 

Sim, pois acabei decidindo o que ele deveria aprender a tocar.

 

E não é assim que as coisas funcionam com o João. Por que simplificar se podemos complicar?

 

- Pai, eu não quero tocar violão.

 

Ok, a conversa já estava tomando o rumo da complexidade. Não sei por que me surpreendo ainda. - E esse trânsito que não anda!

 

- Mas filho, violão é maneiro, as gatinhas se amarram num cara tocando "Patience" dos Guns´n Roses.

 

A música era nossa conhecida, vivia no rádio do carro.

 

- Pai, violão é muito comum. Todo mundo toca. Eu quero tocar algo mais sofisticado.

 

Pronto: alguma coisa me dizia que eu não iria gostar de saber o que ele queria tocar.

 

Tentei desviar o assunto, quando passamos por três carros batidos, polícia, ambulância do corpo de bombeiros e um monte de gente parada na pista da direita, o motivo do engarrafamento.

 

O trânsito finalmente andou, e começamos a especular como teria sido a batida, se havia gente machucada, etc. Aí ele começou a falar que este era o lado bom de eu dirigir na velocidade de uma tartaruga, pois assim não bateria nunca com o carro, blá, blá, blá...      

 

O fato é que o papo se estendeu até a garagem de casa.

 

Intimamente, estava orgulhoso da minha tática que havia dado certo, pensei que a história do instrumento musical estava esquecida.

 

Mas a vida não é simples (acho que já escrevi isso). A porta de casa ainda nem bem havia se fechado atrás de nós, quando veio o golpe mortal:

 

- Pai, eu quero tocar saxofone!

Os elefantes não esquecem jamais

Juarez trabalhava numa repartição pública. Carimbava papel.

Era um sujeito metódico. Fazia tudo sempre igual, todos os dias. E era meio desconfiado.

Ao seu lado trabalhava o Palhares, que também carimbava papel. O Palhares era um tipo estranho, calado.

Trabalhavam juntos, lado a lado, há quinze anos, de segunda a sexta-feira. Mas o relacionamento entre eles era frio. Um nada sabia da vida do outro.

Os diálogos eram banais. Vagos.

- Bom-dia (ou boa-tarde).

- E aí, beleza?

- Tranquilo.

- Que calor, hein? (ou "que frio, hein?)

- Tá horrível.

- E o Flamengo? Que timeco!

- É, um fiasco.

- Aceita um café?

- Não, obrigado.

- Aceita uma água?

- Sim, obrigado.

- Bom final de semana.

- Igualmente.

E fora assim, durante exatos quinze anos.

Um dia, o Palhares falou a seguinte frase: "Os elefantes não esquecem jamais."

O carimbo na mão do Juarez parou no ar e não completou seu objetivo. Seu corpo começou a tremer. Suas axilas começaram a suar. Por que ele falou aquela frase? Elefantes, esquecem e jamais são palavras que nunca foram ditas naqueles quinze anos de trabalho.

Era como se houvesse um código de conduta entre eles, onde algumas palavras eram permitidas e outras proibidas.

E o Palhares havia acabado de quebrar este código. Mais: foram três palavras do tipo "proibidas" na mesma frase. De uma só vez.

Juarez ficou inconsolável. Por que o Palhares falou aquilo? E que diabos o Palhares queria dizer com aquilo? Será que ele, Juarez, esqueceu alguma coisa? E se esqueceu, o Palhares estava querendo dizer que um elefante é melhor do que ele? Ser comparado a um elefante? Não, isso era demais.

Juarez se levantou e deu uma carimbada com força na mesa do Palhares, que tomou um susto e o olhou por cima dos óculos sem entender nada.

Com a axilas suadas e os olhos esbugalhados de ódio, Juarez disparou:

- Elefante é a senhora sua mãe!

Juarez saiu da sala batendo a porta. Foi até sua chefia e solicitou sua transferência imediata para outro setor. Alegou que a sua relação com seu colega de trabalho estava saturada. Que o Palhares estava ficando gagá. E sugeriu que o encaminhassem para um psicoterapeuta.

Depois disso, Juarez nunca mais soube do Palhares.

Mas assim como um elefante, jamais o esqueceu.

Minha Manoela

A vida às vezes nos dá um presente.
E quando ganhei este fiquei muito contente.
Enquanto os anjos do céu festejavam sua chegada com euforia,
Meu coração pulsava de alegria.

O nosso reencontro já estava escrito em algum lugar.
Talvez nas estrelas. Talvez na areia do mar.
E com a benção do Nosso Senhor,
Abracei minha  pequena menina com muito amor.

Difícil foi escolher o nome dela.
Poderia ter sido Gabriela. Ou Isabela.
Mas quis o destino que se chamasse Manoela.
Às vezes Manu, mas pra sempre Manoela.

E a minha pequena é a princesa mais bela.
No meu reino ninguém brilha mais do que ela.
Branca como a neve, linda como uma flor.
Moleca sapeca, pra sempre meu amor.

Aos anjos do céu me dirijo em oração,
Rogando sempre pela sua proteção.
E se os percalços da vida lhe afligirem o coração,
Cá estará o paizinho, sempre pronto a segurar sua mão.

E nenhuma poesia, ainda que seja a mais bela,
Expressará o tamanho do amor que sinto pela minha Manoela.

Em algum lugar do passado

Em algum lugar do passado, ficaram palavras e canções.

 

Algo que deveria ser dito restou prisioneiro, numa boca que não se abriu.

Palavras silenciaram e rugas de preocupação nasceram, num rosto que não sorriu.

 

Em algum lugar do passado, morreram histórias e civilizações.
 

Estrelas se apagaram e o céu, de luto, ficou de mal.

Livros perderam as páginas, deixando os contos sem final.   

 

Em algum lugar do passado, imagens e rostos foram esquecidos.

Pássaros migraram, mas não regressaram.

E rastros perdidos, no caminho deixaram. 

 

Em algum lugar do passado, decisões e caminhos foram escolhidos.

E então, restaram enterrados, lugares não visitados.

Mares não navegados. Objetivos não alcançados.

 

Em algum lugar do passado, amores ficaram desconhecidos.

Nas páginas do livro que não foi lido.

Na letra da canção que não foi ouvida.

Na carta de amor que não foi escrita.

No sonho que não foi vivido.

 

Em algum lugar do passado, o presente foi formulado.

Com todos os acertos e erros, que não conhecíamos no passado.

 

E então, quando olho para o futuro, volto ao passado, e me deparo com o presente.

E tenho a sensação de que, por conta do presente, muito se perderá, lá na frente.

Palavras, canções, histórias e civilizações.

Imagens, rostos, caminhos e decisões.

Amores, sonhos, cartas e paixões.

 

Tudo ficará perdido ou abandonado, em algum lugar do passado. 

Advérbio de Negação

Não corra.

Talvez alguns minutos não façam tanta diferença.

 

Não fique parado.
De fato, nada cai do céu.

Não se empolgue.

A frustração existe e tá aí pra isso mesmo.

Não pense que nada presta

Sempre há alguma coisa que pode ser útil.

 

Não desanime.

Vai que um dia a sorte resolva lhe sorrir.

 

Não se deixe enganar.
Pense. Você não é um robô.

Não discrimine o que você não conhece. Se informe.

Se não concordar, respeite.

Não se entregue.

Morra tentando.

Não perca a esperança.  

Vai haver sempre alguém para lembrar que ela é a última que morre.

Não chore. Pelo que não vale a pena.

Se for ajudar, chore. De preferência, no colo de alguém que te ama.

Não brigue. Converse.

Se não der, silencie.
 

Não diga nunca.

O mundo dá voltas.

Não escreva. Leia.

Não leia. Escreva.

"Não posso, não sei, não sou capaz."

Não se subestime.

"Não vai dar certo."

Não seja pessimista. As chances são de 50%.

 

Não perca seu tempo.
Viva.

 

E antes de dizer não, reflita.

De repente, quem sabe.

Real Madrid

A mulher andava de um lado para o outro do quarto, trocando de roupa sem parar. Nenhuma lhe agradava. Até que parou num vestido colado no corpo listrado de preto e branco.

 

O marido, sentado no sofá da sala, assistia a uma partida de futebol na TV. Seu time, o Real Madrid, jogava contra o Valencia. Mas, vendo o tira e põe de roupa de sua patroa, começou a ficar preocupado.

 

Então, aquilo que ele tanto temia aconteceu. A mulher se dirigiu até a sala e fez a pergunta maldita:

- Amor, este vestido está bom ?

 

Quem é homem (notadamente casado) sabe.

Nenhuma, absolutamente nenhuma resposta que se dê a essa pergunta, será satisfatória. Na verdade ela deveria ser proibida em algum Estatuto, Lei, Constituição Federal, sei lá.

 

O Padre deveria advertir sobre isso nos cursos de Noivos. Ou deveria ter constado lá na Tábua dos Dez Mandamentos (que virariam onze): “Jamais perguntarás ao marido se a roupa está boa.”

 

Sim, porque isto não é uma pergunta: É uma declaração de guerra ! Tá chamando pra briga. É como quem diz: escolha suas armas!

 

O tempo parou naqueles breves segundos que se sucederam a pergunta. O cérebro do marido pôs-se a funcionar na velocidade de um Fórmula 1, para tentar encerrar rápido aquilo que poderia ser o início do fim. Rezando a todos os Santos para que a resposta fosse satisfatória, disparou:

- Tá linda, amor !

 

Poderia ter dado certo. Mas não foi o caso. 

 

- Mas você é um cretino mesmo. Como pode me dizer isto se nem me olhou ! Não tirou os olhos da TV nem um instante. Não pode parar um segundo de ver este maldito jogo de futebol, para olhar sua esposa. Eu sei que você só disse isso para me dispensar logo e continuar a ver essa porcaria de futebol.

A resposta teria sido razoável. Se o marido não tivesse cometido este pequeno deslize. Esqueceu de olhar para ela. Mas, se tivesse olhado, faria alguma diferença ? A resposta não teria que ser a mesma ? Se ele tivesse olhado e dito a verdade, que ela parecia um boneco de neve vestido de presidiário, não teria sido muito pior ? O suor começou a brotar em sua testa.

Agora, já olhando para ela, tentou consertar a situação.

- Meu bem, eu não preciso nem te olhar pra saber que você fica linda de qualquer jeito.

 

Pronto. Agora acabou mesmo. Foi piegas demais. Foi falso demais. Foi ruim demais.

- Você não me ama mais. Aliás, acho que você nunca me amou. Vou agora mesmo fazer as malas. Estou saindo de casa. Nosso casamento acabou. E a culpa é sua !

 

Enquanto a mulher fazia as malas, o marido continuou sentado no sofá, assistindo ao jogo. O Real Madrid precisava vencer, senão o título do campeonato seria conquistado pelo Barcelona, com duas rodadas de antecedência. Isso no momento era o que importava para ele.

De repente, uma questão passou pela sua cabeça. Aonde a mulher iria com aquele vestido de presidiária, antes de resolver terminar com ele ?

Quando a mulher chegou na sala se despedindo, com duas malas e o travesseiro, ele resolveu, então, lhe perguntar.

- Eu ia ao mesmo lugar que vou agora. Para a casa de meu amante. Só que antes eu ia lá só dar umazinha. E depois estaria de volta. Agora, por sua culpa, não voltarei mais. Você não me deu escolha.

 

A ex-mulher foi embora. O Real Madrid abriu o placar.

 

O ex-marido deu um sorriso de canto de boca. As coisas pareciam estar começando a dar certo.

Deuses Mortais - Um diálogo entre pai e filho

No caminho para a natação, João fez uma pergunta. Que se transformaram em outras, sei lá, dez. Claro, senão não seria o João.

Começou assim:

  - Pai, eu tenho uma pergunta. Os Deuses não são imortais ?

  - Sim.

  - Então como é que iam matar o Odin, enquanto ele dormia ?

  - Matar quem ?

  - Odin, o pai do Thor.

  - Bom, quando ele está no chamado “Sono de Odin”, fica vulnerável, aí seus inimigos aproveitam para tentar matá-lo.

 

Ou seja, dei uma enrolada. Torci para que a resposta fosse satisfatória, mesmo sabendo que não tinha respondido sua pergunta. Foi o que, às oito horas da manhã, deu para responder.

Mas, se assim o fosse, não seria o João.

 

  - Pai, você não respondeu minha pergunta.

  - Você perguntou COMO iam matar o Odin, e eu respondi.

  - Não, pai, eu quero saber como iam matar alguém que não pode morrer.

 

Exato. Como é que eu nunca havia pensado nisso antes. E agora, o que dizer ? Como bom capricorniano, não me dei por vencido, apesar de um simples “não sei” parecer o caminho mais rápido para ter encerrado a discussão.

 

   - João, é o seguinte, eles são imortais se ninguém conseguir matá-los.

   - Então, eles morrem ?

   - Sim, se conseguirem matá-los.

   - Então, eles não são imortais.

   - Se os matarem, não. Se não os matarem, são imortais.

 

O silêncio que se seguiu me encheu de esperança de ter conseguido encerrar o papo, até porque não iria conseguir manter esta tese por muito tempo. Eu não sabia realmente decifrar o enigma que me fora proposto.

 

Os muitos anos de advocacia, contudo, me deu experiência e a cara de pau necessária para falar sobre assuntos que não entendo, com a autoridade de um expert. O chamado “enrolation jurídico”.

Mas, se o João tivesse ficado satisfeito, não seria o João.

 

  – Pai, ou a pessoa pode morrer ou não pode. Se puder morrer, seja morta por alguém, seja por doença ou velhice, ela é Mortal, assim como nós. Se não puder morrer de jeito nenhum é Imortal, assim como eu pensava que eram os Deuses. Porque se um Deus pode morrer, ainda que assassinado por outro, então ele não é Imortal.

 

Agora o silêncio foi meu. Xeque-mate. Game Over. The end.

 

 - Se você já sabia a resposta, por que me perguntou ?

 - Porque eu não entendo por que que chamam os Deuses de Imortais.

 

É. Se entendesse, não seria o João.