Pensando

"Meu pensamento é apenas o sussurro de minhas folhas e galhos"
                                                                            Clarice Lispector

Oito aninhos

Minha filha tem uma amiguinha de escola da mesma idade: oito aninhos. Sempre que ela me vê na saída do colégio, abre o sorriso, grita: “tio!” e me dá um abraço. É um gesto puro, inocente, verdadeiro e descompromissado, que me salva o dia. Pena que ela vai crescer e se transformar em uma de nós: adultos.

Escrever

Escrevo porque enjoo de mim. Porque convivo com o meu eu vinte e quatro horas por dia. E me entedio. Escrevo para trazer novidades a minha rotina e me tornar outra coisa. Escrevo para me libertar destas ideias loucas que surgem em algum lugar e precisam sair de mim. Escrevo, pelo simples prazer de escrever. Escrevo porque às vezes sou pedra e quero ser água. E, assim, eu me completo. 

Metafísica

Se tivéssemos o poder de voltar no tempo para modificar decisões que entendemos equivocadas, estaríamos condenados a viver em um curto período de tempo. Não haveria um futuro distante em nossas vidas.

 Ah! o tempo, esse ingrato.

Quando meu filho nasceu, eu tinha 27 anos. Comparei, então, minha foto quando bebê e a dele: vi bebês muito parecidos. Hoje, tenho 38 e ele 10. O meu retrato dessa idade e o dele atual mostram meninos parecidos. Daqui a dez anos, a comparação provavelmente mostrará adultos parecidos. E não tardará o dia em que ele começará a comparar a sua foto de bebê com a do seu filho. E a vida vai escapando, assim como grãos de areia entre os dedos das mãos... 

Sabedoria

Não quero que meus filhos tenham apenas os meios para viver. Quero que eles tenham razões para viver. Razões para fazer a vida valer a pena: eis aí a verdadeira sabedoria.

Animal racional

Já brandi espadas e peguei em armas. Já vesti armaduras e usei fardas. Já matei e morri lutando em nome de algum Deus e por algum rei. Hoje, eu penso.

Viver

A advocacia me mantém vivo. A poesia me faz viver.

Guarda-chuva

Objeto feito para ser perdido. E para nunca se ter no momento em que é preciso.

Pensar parado

“Você já parou pra pensar que...” Por que temos que parar para pensar? Eu penso muito quando corro, quando dirijo, quando rezo, quando leio e... quando tomo banho. Resolvo vários problemas tomando banho. Mas nunca parei para pensar.

 Olhos do coração

Já ouvi muita gente dizer que não gosta de poesia porque não entende o que o poeta quer dizer. Poeta não conjuga o verbo explicar. Conjuga o verbo sentir. Poesia não é prosa explicativa. É sentimento em versos. É para ler com os olhos do coração.

Inspiração

Quando surge um poema? Não sei essa resposta. Às vezes, quero escrever e não sai nada. Às vezes, ele pede para ser escrito. Aí, não tem hora, não tem lugar...

Temas

 O universo dos poetas é infinito. Escreve-se sobre o tudo e o nada. Sobre o que existe e o que não existe. Sobre os sonhos e a realidade, ainda que inventada.

Ateu, graças a Deus

Invejo o ateu de bom coração. Simplesmente porque não almeja uma contraprestação. Não se importa se alcançará um lugar no céu ou a salvação de sua alma. Apenas vive praticando o bem, conjugando o verbo amar, sem nada querer em troca. Um verdadeiro cristão, o ateu de bom coração. E se todos nós fossemos assim? Precisaríamos de religião? Será que quando morrermos, alguém perguntará qual era a nossa religião? Acho que não.

 

As borboletas não morrem.

Os biólogos nos ensinam que um mês é o tempo médio de vida das borboletas. Os poetas nos dizem que as borboletas não morrem. Borboleta é poesia viva, e como tal, eterna.

Filosofia

Tudo flui, tudo evolui, tudo se modifica.

O que servia ontem não serve mais hoje. E o que serve hoje provavelmente não servirá amanhã. Então, como alguém pode ser o dono da verdade? E o que é a verdade?

Decepção

- Seja bem-vinda, dona Morte!  Com avidez esperei sua chegada! Diz-me logo: qual religião é a certa? O que acontecerá agora, que me levarás deste mundo?

- Não sei, apenas cumpro ordens. 

Louco, mas livre.

Aquele que optar em se internar voluntariamente no asilo dos poetas românticos, estará condenado a viver eternamente livre, no mundo dos sonhos, alforriado para todo o sempre...                                      

Tarefa poética

Transformar a dor do amor em flor, em beleza, em poesia. Uma doce e triste tarefa para os poetas românticos. Um ato de feitiçaria.

Deus

Eu contemplo as estrelas e namoro a lua. Abraço árvores e paquero os ipês amarelos. Me ajoelho e rezo diante do mar, sob o céu azul. E choro embaixo das águas da cachoeira. Queria ter a paz do lírio que nasce no alto da montanha; a sabedoria da palmeira imperial; a resignação da pedra que vive na beira do rio; a beleza do canto do sabiá. Sim, eu cultuo a natureza. Nela, eu sinto Deus. Ela é o espelho onde Deus se contempla todos os dias.

Livre arbítrio

Sim ou não: eis a essência do livre arbítrio. Porque na vida, não há espaço para o talvez.

Condicional

O futuro do pretérito é a conjugação verbal mais triste que existe. Por quê? “Porque eu teria te amado um amor tão bonito... teria.”

Resignação.

Às vezes, para fazermos o que é certo, temos que abrir mão do que mais desejamos. A correnteza é mais forte. Não adianta remar. E ninguém tem culpa. A vida é assim.

Musa

Todo poeta tem uma musa inspiradora. Se ela é real ou imaginária, pouco importa. Afinal, o que é o poeta senão um grande fingidor? Mas como escrever sobre o amor sem realmente senti-lo? Não sei. A musa é real, sim. Vive na realidade do poema.

 

 

Objeto propriamente dito 

Os poetas temos mania de adjetivar e comparar as coisas. Seria algum crime um poema onde uma maçã tenha gosto de maçã; um vento sopre como um vento; uma estrela brilhe como uma estrela? Não, crime, não. Uma infração leve, talvez...

 

 

Árvores

Eu abraço árvores. No início sentia vergonha. Hoje não mais. Acho que perder a vergonha para certas coisas pode ser o início da felicidade.


Brega

Como são bregas os poemas de amor! Como são belos os poemas de amor! Será, então, belo aquilo que é brega? Claro! Desde que sejam poemas de amor.

 

 

Quando o fim se aproximar

E chegará o dia em que o coração do poeta restará velho e cansado. E quando esse dia chegar, ele contemplará as estrelas; escreverá um poema para uma menina bonita; buscará belas palavras na natureza para construir suas poesias; sentirá saudade dos poemas que não escreveu; procurará o sol e encontrará a lua; tomará o seu banho de mar; tudo como se fosse pela primeira vez... afinal, para que servem os poetas?